Le ukulélé est un instrument à cordes pincées traditionnel des îles Hawaii. Il fait partie de l'orchestre hawiien mais il fut vite adopté pour d'autres musiques : la chanson, le jazz... auxquels il apporte une dimension humoristique.
 
 

 "Bonjour douanier, je suis le barde, relève ta hallebarde Ce petit bagage, ce petit étui, ce n'est pas celui d'un tueur à gages C'est ma crevette, mon têtard, mon avorton de guitare C'est ma guitare porte-clefs, c'est ma guitare de poupée Musèle ton chien de garde, ouvre les yeux et regarde Au fond de la grotte, habite un génie Qui sort de la nuit lorsque je le frotte" Le représentant de l'ordre ne veut pas se faire mordre Il me prend pour un fêlé au son du ukulélé Il est saisi d'épouvante "Cette bûche est bien vivante !" "C'est ma crevette, mon têtard, mon avorton de guitare C'est ma guitare porte-clefs, veux-tu l'essayer ?" Le douanier n'y prend pas garde et il se plante une écharde Un éclat de bois dans le petit doigt Ça s'est infecté, hélas, il nous a quittés Le voilà dans les nuages avec mon petit bagage Il arrive au paradis et voilà c'qu'il dit "Bonjour douanier, je suis le barde, relève ta hallebarde Cette petite mallette, ce petit étui Ce n'est pas celui d'une mitraillette C'est ma crevette, mon têtard, mon avorton de guitare C'est ma guitare porte-clefs, c'est ma guitare de poupée" Quand le monde est trop couillon, je sors mon petit grillon Quand le monde est barbelé, je sors mon ukulélé. 

 Et puis, il y a les virtuoses de cet instrument. 

Un objet = Une chanson

On trouve encore parfois des cartes postales avec un extrait de chanson... Voilà la dernière que j'ai achetée, la semaine passée.

E n 1981, Francis Cabrel chantait cette très belle chanson "Carte postale".

Allumés les postes de télévision
Verrouillées les portes des conversations
Oubliés les dames et les jeux de cartes
Endormies les fermes quand les jeunes partent
Brisées les lumières des ruelles en fête
Refroidi le vin brûlant, les assiettes
Emportés les mots des serveuses aimables
Disparus les chiens jouant sous les tables
Déchirées les nappes des soirées de noce
Oubliées les fables du sommeil des gosses
Arrêtées les valses des derniers jupons
Et les fausses notes des accordéons
C'est un hameau perdu sous les étoiles
Avec de vieux rideaux pendus à des fenêtres sales
Et sur le vieux buffet sous la poussière grise
Il reste une carte postale

Goudronnées les pierres des chemins tranquilles
Relevées les herbes des endroits fragiles
Désertées les places des belles foraines
Asséchées les traces de l'eau des fontaines
Oubliées les phrases sacrées des grands-pères
Aux âtres des grandes cheminées de pierre
Envolés les rires des nuits de moissons
Et allumés les postes de télévision
C'est un hameau perdu sous les étoiles
Avec de vieux rideaux pendus à des fenêtres sales
Et sur le vieux buffet sous la poussière grise
Il reste une carte postale

Envolées les robes des belles promises
Les ailes des grillons, les paniers de cerises
Oubliés les rires des nuits de moissons
Et allumés les postes de télévision
Allumés les postes de télévision